Для тех, кто ловит удачу открытым ртом,
Ничего не значит все, что будет потом.
И взгляд, как нож отточен, неслышен шаг,
Они то знают уж точно, да и им ли не знать

До чего бывает сладким
Плен вечерней лихорадки.
Фонарей цветных искры хлынут,
Все поднимут вверх дном.
И горячею волною город улицу укроет,
А потом опять краски смажутся, все окажется сном.

А я ударю ладонями в белый стол,
Не знаю, слышишь – не слышишь, да мне-то что?
Звонить тебе не умею, да стоит ли,
Ведь телефонные боги – так упрямы и злы.

До чего бывает сладким
К тем, кто знает этот сладкий
Плен вечерней лихорадки.
Фонарей цветных искры хлынут,
Все поднимут вверх дном.
И горячею волною город улицу укроет,
А потом опять краски смажутся, все окажется сном.
Все окажется сном…

Зачем же небо над нами не белее золы
И телефонные боги так упрямы и злы
К тем, кто ловит удачу открытым ртом,
А как иначе – ведь не знает никто.

До чего бывает сладким
К тем, кто знает этот сладкий
Плен вечерней лихорадки.
Фонарей цветных искры хлынут,
Все поднимут вверх дном.
И горячею волною город улицу укроет,
А потом опять краски смажутся, все окажется сном.
Все окажется сном…