Черное на белом, все становится жестким
Все становится плоским, как жесть
Все становится резким, превращаясь в беду
Меня пугает каждый новый твой жест
Пора на север
Я рожден быть спокойным за наши мечты
И теряя тебя, я проклинаю себя
За то, что с детства не привык быть с тобою на ты
Я внебрачный сын октября

Иди, иди, я успею
Я буду прощаться с огнем
Как жаль, что я не умею
Не думать, не плакать о нем
Отход на север

Белое на черном расплывается маслом
И не держится в рамках холста
Мои руки скользят, я не в силах сдержать
Слышен третий приказ “от винта!”
Пора на север
Я ничего не хочу оставлять на потом
Я хочу отстреляться сейчас
И я готов отступить от тепла на север
Но почему это звучит как приказ?

Иди, иди, я успею
Я буду прощаться с огнем
Как жаль, что я не умею
Не думать, не плакать о нем
Отход на север
Иди, иди, я успею
Я буду прощаться с огнем
Как жаль, что я не умею
Не думать, не плакать о нем
Отход на север