У пруда сидел художник,
Тосковал о чём-то своём,
По воде водил ладонью,
Наблюдал, как солнце встаёт.

Вдруг лицо в воде прозрачной
Тот художник увидал.
«Кто ты?» — несколько смутившись,
Он тихонько прошептал.

Но он в ответ не услышал слов,
Лишь заиграла его душа:
В этом лице он узнал её,
Ту, что так сильно ему нужна.
Лишь она ему нужна,
Та, что смотрит из пруда.

И художника русалка
Нежно за руку взяла,
Одурманив его взглядом,
Вдруг под воду увела.

И упал на дно художник,
Погрузившись в вечный сон.
И заплакала русалка:
«Ах, зачем же умер он?»