У долины на вершине скал
Жил орёл, был он стар и горд.
Видел он и смерть, и волчий оскал —
Только вот летать уже не мог.

И поля окинув взором с обрыва,
Вспомнить чтобы первый свой полёт,
Устремится вниз, расправив он крылья,
Кто рождён летать — в полёте умрёт.

Летая, умрёт.

Сколько лжи повидал он на своём веку,
Сколько повидать ещё не успел,
Сколь раз сражался через «Не могу»,
Сколько боли стерпел.

Да, боль — это жизнь, а жизнь коротка, быстра и легка.
Течет, как вода и боль, быстра и легка.
Там, где пролетал он, не тают снега,
Где не ступала людская нога, и вот — последний полёт.

Я знаю, в жизни каждого из нас наверняка наступит час такой,
Остатки сил потратив, долетишь ты до вершины.
Но, кто уже летал, кого кидала жизнь часто в бой, —
Вряд ли будет доживать её у камина.

И поля окинув взором с обрыва,
Вспомнить чтобы первый свой полёт,
Устремится вниз, расправив он крылья,
Кто рождён летать — в полёте умрёт.

Летая, умрёт.